D.E.P. MIKI ROQUÉ

El somni interromput: un exemple de lluita per a tots nosaltres. 

Ànims i Força a la seva família i amics en aquests moments de dol.

DIARIO DE INVIERNO PARA MIS NOCHES DE VERANO

Leer a Paul Auster supone un absoluto placer para mis sentidos. Mi biblioteca rebosa de su arte y últimamente cada año regala su genio en una entrega. Recomendadas para no iniciados Locuras de Brooklyn, Sunset Park y Invisible. No pretendo realizar una crítica de su última creación “Diario de invierno", básicamente porque estoy inmerso en él, y todavía es demasiado pronto para emitir ningún juicio prematuro. Pero seguramente estoy delante de una de sus mejores obras de este lustro. Paul Auster elabora una autobiografía, en clave de novela, escrita en el invierno de su vida y amenizada a través de diferentes fragmentos, premeditadamente desordenados en el tiempo, que por una razón u otra le acompañan tatuados en su piel. El escritor neoyorquino cuenta su vida en segunda persona, observándose a sí mismo con la lupa de la experiencia para entender cada una de sus reacciones, experiencias, vivencias y todo aquello con que ha ido tropezando a lo largo de los años, desde las grandes escenas hasta el más pequeño de los fotogramas. Todo ello con una memoria eidética inimaginable.

El paso del tiempo, la muerte, la superación del dolor, sus cicatrices internas y externas, son los temas fetiche que proliferan en su revelación emancipada del género propio de las memorias, reservando perenne un tono intimista y revelador.

Este atajo a la vida íntima del escritor, a través de su misma pluma, es un ejercicio que todavía no he conseguido pormenorizar, ni creo que lo haga en adelante. Drama, ironía, calidez, crudeza, recreación, envueltos en papel de marcado carácter “austeriano” y con la fluidez habitual de su genial narrativa. 

Dejo un fragmento que leí ayer noche y quedó grabado en mi mente para una reflexión interior posterior que se cebó con una pequeña parte de las horas que tenía destinadas a mi habitual descanso nocturno.

No puedes verte a ti mismo. Sabes el aspecto que tienes por espejos y fotografías, pero andando por el mundo, cuando te mueves entre la gente, ya sean amigos o desconocidos o los seres que más quieres íntimamente, tu propio rostro resulta invisible para ti. Puedes ver otras partes de ti mismo, brazos y piernas, manos y pies, hombros y torso, pero sólo por delante, nada por la espalda salvo la parte de atrás de las piernas si las tuerces y las pones en la posición adecuada, pero no la cara, nuca tu rostro, y en el fondo –al menos en lo que respecta a los demás – tu rostro es lo que eres, el factor esencial de tu identidad. Los pasaportes no incluyen fotos de manos y pies. Incluso tú mismo, que ya llevas sesenta y cuatro años viviendo en el interior de tu cuerpo, probablemente serías incapaz de reconocerte el pie fotografiado aisladamente, por no hablar de la oreja, del codo o uno de tus ojos en primer plano. Todo ello muy familiar en el contexto general, pero enteramente anónimo considerado elemento a elemento. Todos somos extraños para nosotros mismos, y si tenemos alguna sensación de quiénes somos, es sólo porque vivimos dentro de la mirada de los demás.

LA FOTO

Bonne nuit ma douce...

SUI GENERIS

SUI GENERIS

Casual consciència ferida,  

rabiosa existència de l'abandó,

del cos pregoner de l'ira,

feu-ne conseller inútil del perdó.

Sou l'esclau de tant bella dama,

nou peregrí dels camins incerts,

que exclou de vostre cor la flama,

i congela descurada els sentiments.

Nova perversió vesànica,

d'un obscur anhel primitiu,

trànsfuga d'envellida mecànica,

vexació de l'amor més atractiu.

Mephisto (1988).

FRASE DILAPIDANTE

En un momento me sentí acosada por la ansiedad. Pero me deshice del miedo estudiando el cielo, determinando cuándo saldría la luna y dónde aparecería el sol por la mañana. 

Louise Caroline Bourgeois. La eterna niña rebelde, reconocida escultora y artista parisina, mudada a Nueva York, donde desplegó su arte hasta los 98 años de edad. Sus esculturas monumentales de arañas, construcciones oníricas, son uno de los ejemplos más reconocidos de su obra.

TUNISIA RETROSPECTIVE

KJERAGBOLTEN, QUE NO TE ATRAPE EL MIEDO A LA ROCA

Hoy leyendo el suplemento de un periódico me ha atrapado una imagen singular. A pesar de haber viajado hace cierto tiempo a Noruega y haber disfrutado unos días en Oslo y visitado alguno de sus fiordos, me ha sorprendido la foto de una roca encajada en una grieta en el borde de una montaña, concretamente en Lysefjorden Kjerag, situada a más de 1100 metros de altura sobre el mar y en un espacio no mayor a 5 m³. 

Se trata de la roca Kjeragbolten o Perno de Kjerag y a pesar de ser considerada como reclamo turístico portador de buena suerte a quien camine por ella, deja sin aliento tán solo imaginarse posado un segundo. Este fiordo y el Kjerag se hallan a unos setenta kilómetros al este de Stavanger. Para subir se tarda unas dos horas y media y el último tramo, no se encuentra a nivel, lo que precisa de un “pequeño saltito de nada” para acomodarse en su cima.

Tal vez me ha atrapado esta imagen porque resume a la perfección la situación de la mayoría de personas sumidas en esta crisis a terceros, provocada por especuladores que deciden si la roca debe caer o no con el mayor número posible de personas encima. Cada mañana muchos empresarios como yo, subimos a esa roca con la esperanza de que siga firme y no genere los peligros lógicos del desgaste del día a día. Muchos han abandonado o han saltado del pedrusco que les mantenía firmes por miedo a la caída, al descalabro o por mero cansancio.

Otros seguimos con la mochila lo menos cargada posible, con la adrenalina variable, y con la fe cada vez menos ciega de creer que  todo esto debe cambiar, con los consabidos mareos aprendidos de que tal vez cuando volvamos a iniciar el camino, la roca nos haya abandonado para dar paso a un puente estable, sin pájaros carroñeros dispuestos a jugar con los bolsillos de aquellos que nunca vivieron por encima de sus posibilidades, de políticos infames metidos a banqueros infectos, de primas de riesgo abultadas sometidas a cancilleres alemanes, de desahucios inaceptables de esperanzas, de pensiones vitalicias indignas por el mero hecho de dejar de prestar servicio a un pueblo a costa del propio pueblo, de recortes sobre recortes para afectar a la educación de nuestras generaciones venideras y a la salud de nuestras generaciones anteriores, de una nación valiente ahogada por otro país vecino que amenaza con un rescate cautivo, de la sombra de una monarquía vetusta y sin sentido, que actúa como el lujo de una democracia creada por aquellos que ahora deberán ser hipotecados para el resto de sus descendencias y tergiversada por aquellos que se erigen como la voz de un pueblo jadeante y convierten la reencarnación de Kikazaru, Mizaru y Iwazaru en un solo ente mezquino y desalmado capaz de no ver la realidad con la empatía necesaria, de  no escuchar la voz de aquellos que confiaron sus destinos en dosificadas decisiones hoy disparatadas, y que insisten en seguir hablando el idioma, tediosamente universal, de la letra pequeña.

Imaginad por un momento que dejais de subir a esa roca, cerrad los ojos y soñad que un día esto va a cambiar. Necesita cambiar. Si conseguimos entre todos que suban al peñasco ese tipo de alimañas, tal vez cuando estén todas encima de él, apretujadas y sudorosas, el peso de su desvergüenza, cinismo y desfachatez provoquen la caída irremediable y los vencidos de hoy serán los invictos del mañana.

Buenas noches.

PD. No he podido dejar de pensar, viendo la imagen, en la película "127 horas" y la lucha de Aron Ralston, basada en un hecho real, justo en el momento de que su brazo queda inmovilizado por el desprendimiento de una roca en un cañón aislado de Utah. Nunca más he descendido un barranco sin pensar en ello. No obstante, ejecuta un claro ejemplo de supervivencia, apta para cualquier tiempo de crisis. 

LA FOTO

Amante de la montaña correspondido

QUE NO TE ATRAPEN LOS AÑOS, SINO LOS SUEÑOS

Ayer pensé de nuevo en este cuento conocido de Jorge Bucay. Luego les revelo porqué.

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como un buscador. Un buscador es alguien que busca; no necesariamente alguien que encuentra. Tampoco es alguien que, necesariamente, sabe qué es lo que está buscando. Es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda. Un día, el buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Había aprendido a hacer caso riguroso de estas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo. Así que lo dejó todo y partió.  Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos, divisó, a lo lejos, Kammir, Un poco antes de llegar al pueblo, le llamó mucho la atención una colina a la derecha del sendero. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadores. La rodeaba por completo una especie de pequeña valla de madera lustrada.

Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. De pronto, sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en aquél lugar. El buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles. Dejó que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de aquel paraíso multicolor. Sus ojos eran los de un buscador, y quizá por eso descubrió aquella inscripción sobre una de las piedras:

Abdul Tareg, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días. Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que aquella piedra no era simplemente una piedra: era una lápida.

Sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en aquel lugar. Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también tenía una inscripción. Se acercó a leerla. 

Decía: Yamir Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas. El buscador se sintió terriblemente conmocionado. Aquel hermoso lugar era un cementerio, y cada piedra era una tumba. Una por una, empezó a leer las lápidas. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto. Pero lo que lo conectó con el espanto fue comprobar que el que más tiempo había vivido sobrepasaba apenas los once años… Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar.

El cuidador del cementerio pasaba por allí y se acercó. Lo miró llorar durante un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar. -No, por ningún familiar —dijo el buscador—. ¿Qué pasa en este pueblo? ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué hay tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que les ha obligado a construir un cementerio de niños? El anciano sonrió y dijo:

- Puede usted serenarse. No hay tal maldición. Lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré…:

 “Cuando un joven cumple quince años, sus padres le regalan una libreta como esta que tengo aquí, para que se la cuelgue al cuello. Es tradición entre nosotros que, a partir de ese momento, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella:

A la izquierda, qué fue lo disfrutado.  A la derecha, cuánto tiempo duró el gozo. Conoció a su novia y se enamoró de ella. ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla? ¿Una semana? ¿Dos? ¿Tres semanas y media…? Y después, la emoción del primer beso, el placer maravilloso del primer beso…¿Cuánto duró? ¿El minuto y medio del beso? ¿Dos días? ¿Una semana? ¿Y el embarazo y el nacimiento del primer hijo…? ¿Y la boda de los amigos? ¿Y el viaje más deseado? ¿Y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano? ¿ Cuánto tiempo duró el disfrutar de estas situaciones? ¿Horas? ¿Días?  Así, vamos anotando en la libreta cada momento que disfrutamos… Cada momento.

Cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es para nosotros el único y verdadero tiempo vivido.

Ese es el secreto. Ayer sumé años pero acumularlos sin más es someterse a ser atrapado por esa telaraña juiciosa del paso del tiempo, del reloj impuesto por pura impronta mental, asumir la finitud y contentarse ante el vaso medio lleno. Dejar de lado la cronofobia para salir de la jaula sin rejas, dejar de pisarnos el aire de los pulmones, vivir el aliento con la luna de testigo, muda, y las palabras desnudas son la mejor medicina para el consciente que conoce el tiempo y se enfrenta a él. Agarradlo en su fracción más mínima; no le deis la oportunidad de filtrarse entre vuestro yo más nimio. Así suspendido en vuestra mente, el paso del tiempo no ha de tener jamás el dominio. No detendremos la feroz carrera entre el día que antecede a la noche y la noche que persigue al día. Pero nosotros protagonizamos ese interludio. Cuando se nos olvida el espiritu de ser niños y sonreir a destiempo, le damos una oportunidad a esa telaraña para que nos esclavize a su merced. ¡Qué falta de tiempo con el tiempo que nos sobra!.

¿Y PORQUÉ NO? : MI BLOG ES CO2 NEUTRAL

Recientemente he recibido un mail proponiéndome cooperar en el desarrollo de una iniciativa de lo más original a la vez que interesante y creativa. Bajo el lema “Apadrina un árbol con tu Blog y neutraliza las emisiones CO2 que éste genera”, Ofertia está difundiendo a través de su propuesta proTierra, una de sus acciones más curiosas:  Mi Blog Es CO2 Neutral. La acción se sustenta en el estudio realizado por el  Dr. Alexander Wissner-Gross, un activista medio-ambiental y físico de Harvard. 

La emisión de dióxido de carbono es la causa principal del calentamiento de nuestro planeta. Aunque depende de varios factores, se estima que un árbol es capaz de absorber una media de 10 kg de CO2 al año. Según sus estudios, un blog produce por cada visita aproximadamente 0,02g de CO2. Supongamos que un blog tiene 15.000 visitas al mes, entonces produce unos 3,6 kg de CO2 por año. Por lo tanto, de ello se deduce que un árbol neutraliza las emisiones de un blog.

En colaboración con la Fundación Apadrina un árbol cada blog que colabora apadrina un árbol y así neutraliza las emisiones CO2 que él mismo genera por un período de 5 años. Para poder contribuir a esta iniciativa solo hace falta incluir este botón, que ya forma parte del blog debajo del apartado de visitas.

Gracias pues, Laura, por invitarme a participar de esta idea el día de mi cumpleaños, regalarme la posibilidad de apadrinar un árbol que neutralice en mayor o menor medida las emisiones CO2 y tener la ocasión de dejar mi huella perenne en “Escudella Urbana”.

TONIGHT DE SOULSAVERS CON DAVE GAHAN AL FRENTE

Con un tímido degoteo de temas, se vislumbra poco a poco un gran disco de Soulsavers, que verá la luz este 21 de mayo, con la enorme aportación de un pletórico Dave Gahan que supone un aliciente extra para este trabajo del dueto inglés, que fuera también telonero de DM durante la gira Tour of the Universe. Un placer para los sentidos este Tonight. Y un video que a pesar de no ser oficial, juega una gran complicidad con el tema. Lo disfrutaré junto a otros temas esta noche de inusitada soledad, por un exceso de trabajo mal gestionado. Mientras, degustaré algun sorbo de licor de crema catalana Bardinet. ¿O tal vez sería un buena noche para gozar de mi reservada absenta? No me tienten.

MUCHO MÁS QUE UN SIMPLE ABRAZO

Siempre es de un placer inmenso coincidir en las coordenadas espacio-tiempo con una señal que invada de pronto tu razón de ser. Y el domingo por la tarde topé con la columna de un periódico firmada por un ser realmente increible. Albert Espinosa sabe subministrar como Jean Baptiste Grenouille en "El Perfume" las dosis correctas de emoción, sensibilidad, pasión y entrega, sin perder un ápice de optimismo que irradie cada una de sus creaciones. Ya sea como guionista, director, autor teatral, escritor, director de cine, actor así como en sus intervenciones públicas, Albert es capaz de transmitir como ninguno emociones a flor de piel y traspasar la pantalla o mediante cada una de sus manifestaciones escritas, crear un halo de entusiasmo y de superación de las adversidades, siempre con la fiel convicción de que las pérdidas generan ganancias, que la sombra de la muerte da mucha vida, y que un abrazo produce la energía suficiente como para mover montañas. Esta es la columna de Albert Espinosa con la que tropecé el domingo y que motivó mi fascinación:

Y mi amigo me contó que hacía días se había topado con una chica por la calle. Ella le había pedido un abrazo de dos minutos… Él no la conocía pero acabó aceptando… Así que se dieron un abrazo largo, de 120 segundos, en silencio… Y cuando se iban a separar ella le susurró algo al oído, una frase casi inteligible…

Mi amigo le preguntó que le había dicho. Ella le contestó: “Un conjuro… Cuando abrazas a alguien dos minutos, su energía se agrieta y puedes con un conjuro cambiar su vida para siempre…”

Ella se marchó… Mi amigo se siente diferente… Y no dejo de pensar que me entusiasman las personas que saben que el tiempo ha de servir o para jugar o para agrietar nuestra personalidad con susurros…

Hoy necesité ese abrazo que ambos conocemos. El tuyo.